Text by Heinrich Heine (1797-1856)
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Die Stadt, zur Hälfte abgebrannt, Wird aufgebaut allmählich; Wie'n Pudel, der halb geschoren ist, Sieht Hamburg aus, trübselig. Gar manche Gassen fehlen mir, Wo ist die Druckerei, wo ich Und der Dreckwall, wo ist der Dreckwall hin? Wo ist das Rathaus, worin der Senat Die Leute seufzten noch vor Angst, »Es brannte an allen Ecken zugleich, Die alte Börse ist verbrannt, Die Bank, die silberne Seele der Stadt, Gottlob! man kollektierte für uns Aus allen Ländern floß das Geld Man schickte uns Kleider und Betten genug, Der materielle Schaden ward Aufmunternd sprach ich: »Ihr lieben Leut', Baut eure Häuser wieder auf Gießt nicht zuviel Cayenne-Piment Kalkuten schaden euch nicht viel, Wer dieser fatale Vogel ist, |
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