Text by Heinrich Heine (1797-1856)
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| Und wüßten's die Blumen, die kleinen, Wie tief verwundet mein Herz, Sie würden mit mir weinen, Zu heilen meinen Schmerz.
Und wüßten's die Nachtigallen,
Und wüßten sie mein Wehe,
Die alle können's nicht wissen, |