Heinrich Heine - Romanzero. Nachwort

Ich habe dieses Buch »Romanzero« genannt, weil
der Romanzenton vorherrschend in den Gedichten, die
hier gesammelt. Mit wenigen Ausnahmen schrieb ich
sie während der letzten drei Jahre, unter mancherlei
körperlichen Hindernissen und Qualen. Gleichzeitig
mit dem »Romanzero« lasse ich in derselben Verlags-
handlung ein Büchlein erscheinen, welches »Der
Doktor Faust, ein Tanzpoem, nebst kuriosen Berich-
ten über Teufel, Hexen und Dichtkunst« betitelt ist.
Ich empfehle solches einem verehrungswürdigen Pu-
bliko, das sich gern ohne Kopfanstrengung über der-
gleichen Dinge belehren lassen möchte; es ist eine
leichte Goldarbeit, worüber gewiß mancher Grob-
schmied den Kopf schütteln wird. Ich hegte ursprüng-
lich die Absicht, dieses Produkt dem »Romanzero«
einzuverleiben, was ich aber unterließ, um nicht die
Einheit der Stimmung, die in letzterem waltet und
gleichsam sein Kolorit bildet, zu stören. Jenes Tanz-
poem schrieb ich nämlich im Jahre 1847, zu einer
Zeit, wo mein böses Siechtum bereits bedenklich vor-
geschritten war, aber doch noch nicht seine grämli-
chen Schatten über mein Gemüt warf. Ich hatte da-
mals noch etwas Fleisch und Heidentum an mir, und
ich war noch nicht zu dem spiritualistischen Skelette
abgemagert, das jetzt seiner gänzlichen Auflösung
entgegenharrt. Aber existiere ich wirklich noch? Mein
Leib ist so sehr in die Krümpe gegangen, daß schier
nichts übriggeblieben als die Stimme, und mein Bett
mahnt mich an das tönende Grab des Zauberers Mer-
linus, welches sich im Walde Brozeliand in der Breta-
gne befindet, unter hohen Eichen, deren Wipfel wie
grüne Flammen gen Himmel lodern. Ach, um diese
Bäume und ihr frisches Wehen beneide ich dich, Kol-
lege Merlinus, denn kein grünes Blatt rauscht herein
in meine Matratzengruft zu Paris, wo ich früh und
spat nur Wagengerassel, Gehämmer, Gekeife und
Klaviergeklimper vernehme. Ein Grab ohne Ruhe, der
Tod ohne die Privilegien der Verstorbenen, die kein
Geld auszugeben und keine Briefe oder gar Bücher zu
schreiben brauchen - das ist ein trauriger Zustand.
Man hat mir längst das Maß genommen zum Sarg,
auch zum Nekrolog, aber ich sterbe so langsam, daß
solches nachgerade langweilig wird für mich, wie für
meine Freunde. Doch Geduld, alles hat sein Ende. Ihr
werdet eines Morgens die Bude geschlossen finden,
wo euch die Puppenspiele meines Humors so oft er-
götzten.
Was soll aber, wenn ich tot bin, aus den armen
Hanswürsten werden, die ich seit Jahren bei jenen
Darstellungen employiert hatte? Was soll z.B. aus
Maßmann werden? Ungern verlaß ich ihn, und es er-
faßt mich schier eine tiefe Wehmut, wenn ich denke
an die Verse:

Ich sehe die kurzen Beinchen nicht mehr,
Nicht mehr die platte Nase;
Er schlug wie ein Pudel, frisch, fromm, fröhlich, frei,
Die Purzelbäume im Grase.

Und er versteht Latein. Ich habe freilich in meinen
Schriften so oft das Gegenteil behauptet, daß niemand
mehr meine Behauptung bezweifelte und der Ärmste
ein Stichblatt der allgemeinen Verhöhnung ward. Die
Schulbuben frugen ihn, in welcher Sprache der »Don
Quixote« geschrieben sei, und wenn mein armer Maß-
mann antwortete: in spanischer Sprache - erwiderten
sie, er irre sich, derselbe sei lateinisch geschrieben,
und das käme ihm so spanisch vor. Sogar die eigene
Gattin war grausam genug, bei häuslichen Mißver-
ständnissen auszurufen, sie wundere sich, daß ihr
Mann sie nicht verstehe, da sie doch deutsch und kein
Latein gesprochen habe. Die Maßmännische Groß-
mutter, eine Wäscherin von unbescholtener Sittlich-
keit und die einst für Friedrich den Großen gewa-
schen, hat sich über die Schmach ihres Enkels zu
Tode gegrämt; der Onkel, ein wackerer altpreußischer
Schuhflicker, bildete sich ein, die ganze Familie sei
schimpfiert, und vor Verdruß ergab er sich dem
Trunk.
Ich bedaure, daß meine jugendliche Unbesonnen-
heit solches Unheil angerichtet. Die würdige Wasch-
frau kann ich leider nicht wieder ins Leben zurückru-
fen, und den zartfühlenden Oheim, der jetzt zu Berlin
in der Gosse liegt, kann ich nicht mehr des Schnapses
entwöhnen; aber ihn selbst, meinen armen Hanswurst
Maßmann, will ich in der öffentlichen Meinung wie-
der rehabilitieren, indem ich alles, was ich über seine
lateinlosigkeit, seine lateinische Impotenz, seine
magna linguae romanae ignorantia jemals geäußert
habe, feierlich widerrufe.
So hätte ich denn mein Gewissen erleichtert. Wenn
man auf dem Sterbebette liegt, wird man sehr emp-
findsam und weichselig und möchte Frieden machen
mit Gott und der Welt. Ich gestehe es, ich habe man-
chen gekratzt, manchen gebissen, und war kein
Lamm. Aber glaubt mir, jene gepriesenen Lämmer der
Sanftmut würden sich minder frömmig gebärden, be-
säßen sie die Zähne und die Tatzen des Tigers. Ich
kann mich rühmen, daß ich mich solcher angebornen
Waffen nur selten bedient habe. Seit ich selbst der
Barmherzigkeit Gottes bedürftig, habe ich allen mei-
nen Feinden Amnestie erteilt; manche schöne Gedich-
te, die gegen sehr hohe und sehr niedrige Personen ge-
richtet waren, wurden deshalb in vorliegender
Sammlung nicht aufgenommen. Gedichte, die nur
halbweg Anzüglichkeiten gegen den lieben Gott
selbst enthielten, habe ich mit ängstlichstem Eifer den
Flammen überliefert. Es ist besser, daß die Verse
brennen als der Versifex. Ja, wie mit der Kreatur,
habe ich auch mit dem Schöpfer Frieden gemacht,
zum größten Ärgernis meiner aufgeklärten Freunde,
die mir Vorwürfe machten über dieses Zurückfallen in
den alten Aberglauben, wie sie meine Heimkehr zu
Gott zu nennen beliebten. Andere, in ihrer Intoleranz,
äußerten sich noch herber. Der gesamte hohe Klerus
des Atheismus hat sein Anathema über mich ausge-
sprochen, und es gibt fanatische Pfaffen des Unglau-
bens, die mich gerne auf die Folter spannten, damit
ich meine Ketzereien bekenne. Zum Glück stehen
ihnen keine andern Folterinstrumente zu Gebote als
ihre Schriften. Aber ich will auch ohne Tortur alles
bekennen. Ja, ich bin zurückgekehrt zu Gott, wie der
verlorene Sohn, nachdem ich lange Zeit bei den
Hegelianern die Schweine gehütet. War es die Misere,
die mich zurücktrieb? Vielleicht ein minder misera-
bler Grund. Das himmlische Heimweh überfiel mich
und trieb mich fort durch Wälder und Schluchten,
über die schwindligsten Bergpfade der Dialektik. Auf
meinem Wege fand ich den Gott der Pantheisten, aber
ich konnte ihn nicht gebrauchen. Dies arme träumeri-
sche Wesen ist mit der Welt verwebt und verwachsen,
gleichsam in ihr eingekerkert, und gähnt dich an, wil-
lenlos und ohnmächtig. Um einen Willen zu haben,
muß man eine Person sein, und um ihn zu manifestie-
ren, muß man die Ellbogen frei haben. Wenn man nun
einen Gott begehrt, der zu helfen vermag - und das ist
doch die Hauptsache - , so muß man auch seine Per-
sönlichkeit, seine Außerweltlichkeit und seine heili-
gen Attribute, die Allgüte, die Allweisheit, die Allge-
rechtigkeit usw., annehmen. Die Unsterblichkeit der
Seele, unsre Fortdauer nach dem Tode, wird uns als-
dann gleichsam mit in den Kauf gegeben, wie der
schöne Markknochen, den der Fleischer, wenn er mit
seinen Kunden zufrieden ist, ihnen unentgeltlich in
den Korb schiebt. Ein solcher schöner Markknochen
wird in der französischen Küchensprache la réjouis-
sance genannt, und man kocht damit ganz vorzügliche
Kraftbrühen, die für einen armen schmachtenden
Kranken sehr stärkend und labend sind. Daß ich eine
solche réjouissance nicht ablehnte und sie mir viel-
mehr mit Behagen zu Gemüte führte, wird jeder
fühlende Mensch billigen.
Ich habe vom Gott der Pantheisten geredet, aber ich
kann nicht umhin zu bemerken, daß er im Grunde gar
kein Gott ist, so wie überhaupt die Pantheisten eigent-
lich nur verschämte Atheisten sind, die sich weniger
vor der Sache als vor dem Schatten, den sie an die
Wand wirft, vor dem Namen, fürchten. Auch haben
die meisten in Deutschland während der Restaurati-
onszeit mit dem lieben Gotte dieselbe funfzehnjährige
Komödie gespielt, welche hier in Frankreich die kon-
stitutionellen Royalisten, die größtenteils im Herzen
Republikaner waren, mit dem Königtume spielten.
Nach der Juliusrevolution ließ man jenseits wie dies-
seits des Rheines die Maske fallen. Seitdem, beson-
ders aber nach dem Sturz Ludwig Philipps, des besten
Monarchen, der jemals die konstitutionelle Dornen-
krone trug, bildete sich hier in Frankreich die Mei-
nung, daß nur zwei Regierungsformen, das absolute
Königtum und die Republik, die Kritik der Vernunft
oder der Erfahrung aushielten, daß man eins von bei-
den wählen müsse, daß alles dazwischenliegende
Mischwerk unwahr, unhaltbar und verderblich sei. In
derselben Weise tauchte in Deutschland die Ansicht
auf, daß man wählen müsse zwischen der Religion
und der Philosophie, zwischen dem geoffenbarten
Dogma des Glaubens und der letzten Konsequenz des
Denkens, zwischen dem absoluten Bibelgott und dem
Atheismus.
Je entschiedener die Gemüter, desto leichter werden
sie das Opfer solcher Dilemmen. Was mich betrifft,
so kann ich mich in der Politik keines sonderlichen
Fortschritts rühmen; ich verharrte bei denselben de-
mokratischen Prinzipien, denen meine früheste Ju-
gend huldigte und für die ich seitdem immer
flammender erglühte. In der Theologie hingegen muß
ich mich des Rückschreitens beschuldigen, indem ich,
was ich bereits oben gestanden, zu dem alten Aber-
glauben, zu einem persönlichen Gotte, zurückkehrte.
Das läßt sich nun einmal nicht vertuschen, wie es
mancher aufgeklärte und wohlmeinende Freund ver-
suchte. Ausdrücklich widersprechen muß ich jedoch
dem Gerüchte, als hätten mich meine Rückschritte bis
zur Schwelle irgendeiner Kirche oder gar in ihren
Schoß geführt. Nein, meine religiösen Überzeugungen
und Ansichten sind frei geblieben von jeder Kirch-
lichkeit; kein Glockenklang hat mich verlockt, keine
Altarkerze hat mich geblendet. Ich habe mit keiner
Symbolik gespielt und meiner Vernunft nicht ganz
entsagt. Ich habe nichts abgeschworen, nicht einmal
meine alten Heidengötter, von denen ich mich zwar
abgewendet, aber scheidend in Liebe und Freund-
schaft. Es war im Mai 1848, an dem Tage, wo ich
zum letzten Male ausging, als ich Abschied nahm von
den holden Idolen, die ich angebetet in den Zeiten
meines Glücks. Nur mit Mühe schleppte ich mich bis
zum Louvre, und ich brach fast zusammen, als ich in
den erhabenen Saal trat, wo die hochgebenedeite Göt-
tin der Schönheit, Unsere liebe Frau von Milo, auf
ihrem Postamente steht. Zu ihren Füßen lag ich lange,
und ich weinte so heftig, daß sich dessen ein Stein er-
barmen mußte. Auch schaute die Göttin mitleidig auf
mich herab, doch zugleich so trostlos, als wollte sie
sagen: siehst du denn nicht, daß ich keine Arme habe
und also nicht helfen kann?
Ich breche hier ab, denn ich gerate in einen larmoy-
anten Ton, der vielleicht überhandnehmen kann, wenn
ich bedenke, daß ich jetzt auch von dir, teurer Leser,
Abschied nehmen soll. Eine gewisse Rührung be-
schleicht mich bei diesem Gedanken; denn ungern
trenne ich mich von dir. Der Autor gewöhnt sich am
Ende an sein Publikum, als wäre es ein vernünftiges
Wesen. Auch dich scheint es zu betrüben, daß ich dir
Valet sagen muß; du bist gerührt, mein teurer Leser,
und kostbare Perlen fallen aus deinen Tränensäck-
chen. Doch beruhige dich, wir werden uns wiederse-
hen in einer besseren Welt, wo ich dir auch bessere
Bücher zu schreiben gedenke. Ich setze voraus, daß
sich dort auch meine Gesundheit bessert und daß
mich Swedenborg nicht belogen hat. Dieser erzählt
nämlich mit großer Zuversicht, daß wir in der andern
Welt das alte Treiben, ganz wie wir es in dieser Welt
getrieben, ruhig fortsetzen, daß wir dort unsere Indivi-
dualität unverändert bewahren und daß der Tod in un-
serer organischen Entwickelung gar keine sonderliche
Störung hervorbringe. Swedenborg ist eine grundehr-
liche Haut, und glaubwürdig sind seine Berichte über
die andere Welt, wo er mit eigenen Augen die Perso-
nen sah, die auf unserer Erde eine Rolle gespielt. Die
meisten, sagt er, blieben unverändert und beschäftigen
sich mit denselben Dingen, mit denen sie sich auch
vormals beschäftigt; sie blieben stationär, waren ver-
altet, rokoko, was sich mitunter sehr lächerlich aus-
nahm. So z.B. unser teurer Doktor Martinus Luther
war stehengeblieben bei seiner Lehre von der Gnade,
über die er während dreihundert Jahren tagtäglich die-
selben verschimmelten Argumente niederschrieb -
ganz in derselben Weise wie der verstorbene Baron
Eckstein, der während zwanzig Jahren in der »Allge-
meinen Zeitung« einen und denselben Artikel drucken
ließ, den alten jesuitischen Sauerteig beständig wie-
derkäuend. Aber, wie gesagt, nicht alle Personen, die
hienieden eine Rolle gespielt, fand Swedenborg in
solcher fossilen Erstarrung; sie hatten im Guten wie
im Bösen ihren Charakter weidlich ausgebildet in der
anderen Welt, und da gab es sehr wunderliche Er-
scheinungen. Helden und Heilige dieser Erde waren
dort zu Lumpen und Taugenichtsen herabgesunken,
während auch das Gegenteil stattfand. So z.B. stieg
dem heiligen Antonius der Hochmut in den Kopf, als
er erfuhr, welche ungeheure Verehrung und Anbetung
ihm die ganze Christenheit zollt, und er, der hienieden
den furchtbarsten Versuchungen widerstanden, ward
jetzt ein ganz impertinenter Schlingel und liederlicher
Galgenstrick, der sich mit seinem Schweine um die
Wette in den Kot wälzt. Die keusche Susanne brachte
der Dünkel ihrer Sittlichkeit, die sie unbesiegbar
glaubte, gar schmählich zu Falle, und sie, die einst
den Greisen so glorreich widerstanden, erlag der Ver-
lockung des jungen Absalon, Sohn Davids. Die Töch-
ter Lots hingegen hatten sich im Verlauf der Zeit sehr
vertugendhaftet und gelten in der andern Welt für Mu-
ster der Anständigkeit; der Alte verharrte leider bei
der Weinflasche.
So närrisch sie auch klingen, so sind doch diese
Nachrichten ebenso bedeutsam wie scharfsinnig. Der
große skandinavische Seher begriff die Einheit und
Unteilbarkeit unserer Existenz, so wie er auch die un-
veräußerlichen Individualitätsrechte des Menschen
ganz richtig erkannte und anerkannte. Die Fortdauer
nach dem Tode ist bei ihm kein idealer Mummen-
schanz, wo wir neue Jacken und einen neuen Men-
schen anziehen; Mensch und Kostüm bleiben bei ihm
unverändert. In der anderen Welt des Swedenborg
werden sich auch die armen Grönländer behaglich
fühlen, die einst, als die dänischen Missionäre sie be-
kehren wollten, an diese die Frage richteten, ob es im
christlichen Himmel auch Seehunde gäbe. Auf die
verneinende Antwort erwiderten sie betrübt, der
christliche Himmel passe alsdann nicht für Grönlän-
der, die nicht ohne Seehunde existieren könnten.
Wie sträubt sich unsere Seele gegen den Gedanken
des Aufhörens unserer Persönlichkeit, der ewigen
Vernichtung! Der horror vacui, den man der Natur zu-
schreibt, ist vielmehr dem menschlichen Gemüte an-
geboren. Sei getrost, teurer Leser, es gibt eine Fort-
dauer nach dem Tode, und in der anderen Welt wer-
den wir auch unsere Seehunde wiederfinden.
Und nun, lebe wohl, und wenn ich dir etwas schul-
dig bin, so schicke mir deine Rechnung. -

Geschrieben zu Paris, den 30. September 1851

Heinrich Heine