Moi, qui suis habitué à m'exprimer
Sur ta belle bouche en forme de fleur
Avec des baisers qui s'élancent enflammés
Du plus profond de mon cœur!

O furieuse coutume! Quand on est poète, finalement
C'est notre propre femme qui nous torture,
Jusqu'à ce que, comme d'autres poètes brillants,
On lui pose une rime dans son album, un jour.