Heinrich Heine - Ludwig Börne. Eine Denkschrift

--- Es war im Herbst 1831, ein Jahr nach der Juli-
usrevolution, als ich zu Paris den Doktor Ludwig
Börne wiedersah. Ich besuchte ihn im Gasthof Hôtel
de Castille, und nicht wenig wunderte ich mich über
die Veränderung, die sich in seinem ganzen Wesen
aussprach. Das bißchen Fleisch, das ich früher an sei-
nem Leibe bemerkt hatte, war jetzt ganz verschwun-
den, vielleicht geschmolzen von den Strahlen der Juli-
ussonne, die ihm leider auch ins Hirn gedrungen. Aus
seinen Augen leuchteten bedenkliche Funken. Er saß
oder vielmehr er wohnte in einem großen, buntseide-
nen Schlafrock, wie eine Schildkröte in ihrer Schale,
und wenn er manchmal argwöhnisch sein dünnes
Köpfchen hervorbeugte, ward mir unheimlich zumute.
Aber das Mitleid überwog, wenn er aus dem weiten
Ärmel die arme abgemagerte Hand zum Gruße oder
zum freundschaftlichen Händedruck ausstreckte. In
seiner Stimme zitterte eine gewisse Kränklichkeit,
und auf seinen Wangen grinsten schon die schwind-
süchtig roten Streiflichter. Das schneidende Mißtrau-
en, das in allen seinen Zügen und Bewegungen lauer-
te, war vielleicht eine Folge der Schwerhörigkeit,
woran er früher schon litt, die aber seitdem immer zu-
nahm und nicht wenig dazu beitrug, mir seine Kon-
versation zu verleiden.
»Willkommen in Paris!« rief er mir entgegen. -
»Das ist brav! Ich bin überzeugt, die Guten, die es am
besten meinen werden alle bald hier sein. Hier ist der
Konvent der Patrioten von ganz Europa, und zu dem
großen Werke müssen sich alle Völker die Hände rei-
chen. Sämtliche Fürsten müssen in ihren eigenen Län-
dern beschäftigt werden, damit sie nicht in Gemein-
schaft die Freiheit in Deutschland unterdrücken. Ach
Gott! ach Deutschland! Es wird bald sehr betrübt bei
uns aussehen und sehr blutig. Revolutionen sind eine
schreckliche Sache, aber sie sind notwendig, wie Am-
putationen, wenn irgendein Glied in Fäulnis geraten.
Da muß man schnell zuschneiden und ohne ängstli-
ches Innehalten. Jede Verzögerung bringt Gefahr, und
wer aus Mitleid oder aus Schrecken, beim Anblick
des vielen Blutes, die Operation nur zur Hälfte ver-
richtet, der handelt grausamer als der schlimmste Wü-
terich. Hol' der Henker alle weichherzigen Chirurgen
und ihre Halbheit! Marat hatte ganz recht, il faut faire
saigner le genre humain, und hätte man ihm die
300000 Köpfe bewilligt, die er verlangte, so wären
Millionen der besseren Menschen nicht zugrunde ge-
gangen, und die Welt wäre auf immer von dem alten
Übel geheilt!
Die Republik« - ich lasse den Mann ausreden, mit
Übergehung mancher schnörkelhaften Absprünge -,
»die Republik muß durchgesetzt werden. Nur die
Republik kann uns retten. Der Henker hole die soge-
nannten konstitutionellen Verfassungen, wovon unse-
re deutschen Kammerschwätzer alles Heil erwarten.
Konstitutionen verhalten sich zur Freiheit wie positi-
ve Religionen zur Naturreligion: sie werden durch ihr
stabiles Element ebensoviel Unheil anrichten wie jene
positiven Religionen, die, für einen gewissen Geistes-
zustand des Volkes berechnet, im Anfang sogar die-
sem Geisteszustand überlegen sind, aber späterhin
sehr lästig werden, wenn der Geist des Volkes die
Satzung überflügelt. Die Konstitutionen entsprechen
einem politischen Zustand, wo die Bevorrechteten von
ihren Rechten einige abgeben und die armen Men-
schen, die früher ganz zurückgesetzt waren, plötzlich
jauchzen, daß sie ebenfalls Rechte erlangt haben...
Aber diese Freude hört auf, sobald die Menschen
durch ihren freieren Zustand für die Idee einer voll-
ständigen, ganz ungeschmälerten, ganz gleichheitli-
chen Freiheit empfänglich geworden sind; was uns
heute die herrlichste Akquisition dünkt, wird unseren
Enkeln als ein kümmerliches Abfinden erscheinen,
und das geringste Vorrecht, das die ehemalige Aristo-
kratie noch behielt, vielleicht das Recht, ihre Röcke
mit Petersilie zu schmücken, wird alsdann ebensoviel
Bitterkeit erregen wie einst die härteste Leibeigen-
schaft, ja eine noch tiefere Bitterkeit, da die Aristo-
kratie mit ihrem letzten Petersilienvorrecht um so
hochmütiger prunken wird!... Nur die Naturreligion,
nur die Republik kann uns retten. Aber die letzten
Reste des alten Regiments müssen vernichtet werden,
ehe wir daran denken können, das neue bessere Regi-
ment zu begründen. Da kommen die untätigen
Schwächlinge und Quietisten und schniffeln, wir Re-
volutionäre rissen alles nieder, ohne imstande zu sein,
etwas an die Stelle zu setzen! Und sie rühmen die In-
stitutionen des Mittelalters, worin die Menschheit so
sicher und ruhig gesessen habe. Und jetzt, sagen sie,
sei alles so kahl und nüchtern und öde, und das Leben
sei voll Zweifel und Gleichgültigkeit.
Ehemals wurde ich immer wütend über diese Lob-
redner des Mittelalters. Ich habe mich aber an diesen
Gesang gewöhnt, und jetzt ärgere ich mich nur, wenn
die lieben Sänger in eine andere Tonart übergehen
und beständig über unser Nieder, reißen jammern.
Wir hätten gar nichts anderes im Sinne, als alles nie-
derzureißen. Und wie dumm ist diese Anklage! Man
kann ja nicht eher bauen, ehe das alte Gebäude nie-
dergerissen ist, und der Niederreißer verdient ebenso-
viel Lob als der Auf, bauende, ja noch mehr, da sein
Geschäft noch viel wichtiger... Zum Beispiel in mei-
ner Vaterstadt, auf dem Dreifaltigkeitsplatze, stand
eine alte Kirche, die so morsch und baufällig war, daß
man fürchtete, durch ihren Einsturz würden einmal
plötzlich viele Menschen getötet oder verstümmelt
werden. Man riß sie nieder, und die Niederreißer ver-
hüteten ein großes Unglück, statt daß die ehemaligen
Erbauer der Kirche nur ein großes Glück beförder-
ten... Und man kann eher ein großes Glück entbehren,
als ein großes Unglück ertragen! Es ist wahr, viel
gläubige Herrlichkeit blühte einst in den alten Mau-
ern, und sie waren späterhin eine fromme Reliquie des
Mittelalters, gar poetisch anzuschauen, des Nachts,
im Mondschein... Wem aber, wie meinem armen Vet-
ter, als er mal vorbeiging, einige Steine dieses übrig-
gebliebenen Mittelalters auf den Kopf fielen (er blute-
te lange und leidet noch heute an der Wunde), der ver-
wünscht die Verehrer alter Gebäude und segnet die
tapferen Arbeitsleute, die solche gefährliche Ruinen
niederreißen... Ja, sie haben sie niedergerissen, sie
haben sie dem Boden gleichgemacht, und jetzt wach-
sen dort grüne Bäumchen und spielen kleine Kinder,
des Mittags, im Sonnenlicht.«
In solchen Reden gab's keine Spur der früheren
Harmlosigkeit, und der Humor des Mannes, worin
alle gemütliche Freude erloschen, ward mitunter gal-
lenbitter, blutdürstig und sehr trocken. Das Absprin-
gen von einem Gegenstand zum anderen entstand
nicht mehr durch tolle Laune, sondern durch launische
Tollheit und war wohl zunächst der buntscheckigen
Zeitungslektüre beizumessen, womit sich Börne da-
mals Tag und Nacht beschäftigte. Inmitten seiner
terroristischen Expektorationen griff er plötzlich zu
einem jener Tagesblätter, die in großen Haufen vor
ihm ausgestreut lagen, und rief lachend:
»Hier können Sie's lesen, hier steht's gedruckt:
›Deutschland ist mit großen Dingen schwanger!‹ Ja,
das ist wahr, Deutschland geht schwanger mit großen
Dingen; aber das wird eine schwere Entbindung
geben. Und hier bedarf's eines männlichen Geburts-
helfers, und der muß mit eisernen Instrumenten agie-
ren. Was glauben Sie?«
»Ich glaube, Deutschland ist gar nicht schwanger.«
»Nein, nein, Sie irren sich. Es wird vielleicht eine
Mißgeburt zur Welt kommen, aber Deutschland wird
gebären. Nur müssen wir uns der geschwätzigen alten
Weiber entledigen, die sich herandrängen und ihren
Hebammendienst anbieten. Da ist z.B. so eine Vettel
von Rotteck. Dieses alte Weib ist nicht einmal ein
ehrlicher Mann. Ein armseliger Schriftsteller, der ein
bißchen liberalen Demagogismus treibt und den Ta-
gesenthusiasmus ausbeutet, um die große Menge zu
gewinnen, um seinen schlechten Büchern Absatz zu
verschaffen, um sich überhaupt eine Wichtigkeit zu
geben. Der ist halb Fuchs, halb Hund und hüllt sich
in ein Wolfsfell, um mit den Wölfen zu heulen. Da ist
mir doch tausendmal lieber der dumme Kerl von Rau-
mer - soeben lese ich seine ›Briefe aus Paris‹ -, der
ist ganz Hund, und wenn er liberal knurrt, täuscht er
niemand und jeder weiß, er ist ein untertäniger Pudel,
der niemand beißt! Das läuft beständig herum und
schnopert an allen Küchen und möchte gern einmal in
unsere Suppe seine Schnauze stecken, fürchtet aber
die Fußtritte der hohen Gönner. Und sie geben ihm
wirklich Fußtritte und halten das arme Vieh für einen
Revolutionär. Lieber Himmel, es verlangt nur ein bi-
ßchen Wedelfreiheit, und wenn man ihm diese ge-
währt, so leckt es dankbar die goldenen Sporen der
uckermärkischen Ritterschaft. Nichts ist ergötzlicher
als solche unermüdliche Beweglichkeit neben der un-
ermüdlichen Geduld. Dieses tritt recht hervor in
jenem Briefen, wo der arme Laufhund auf jeder Seite
selbst erzählt, wie er vor den Pariser Theatern ruhig
Queue machte... Ich versichere Sie, er machte ruhig
Queue mit dem großen Troß und ist so einfältig, es
selbst zu erziehen. Was aber noch weit stärker, was
die Gemeinheit seiner Seele ganz zur Anschauung
bringt, ist das Geständnis, daß er, wenn er vor Ende
der Vorstellung das Theater verließ, jedesmal seine
Kontermarke verkaufte. Es ist wahr, als Fremder
braucht er nicht zu wissen, daß solcher Verkauf einen
ordentlichen Menschen herabwürdigt; aber er hätte
nur die Leute zu betrachten brauchen, denen er seine
Kontermarke verhandelte, um von selbst zu merken,
daß sie nur der Abschaum der Gesellschaft sind, Die-
besgesindel und Maquereaus, kurz, Leute, mit denen
ein ordentlicher Mensch nicht gern spricht, viel weni-
ger ein Handelsgeschäft treibt. Der muß von Natur
sehr schmutzig sein, wer aus diesen schmutzigen
Händen Geld nimmt!«
Damit man nicht wähne, als stimme ich in dem Ur-
teil über den Herrn Professor Friedrich von Raumer
ganz mit Börne überein, so bemerkte ich zu seinem
Vorteil, daß ich ihn zwar für schmutzig halte, aber
nicht für dumm. Das Wort schmutzig, wie ich eben-
falls ausdrücklich bemerken will, muß hier nicht im
materiellen Sinn genommen werden... Die Frau Pro-
fessorin würde sonst Zeter schreien und alle ihre
Waschzettel drucken lassen, worin verzeichnet steht,
wieviel reine Unterhemden und Chemisettchen ihr lie-
bes Männlein ihn Laufe des Jahres angezogen... und
ich bin überzeugt, die Zahl ist groß, da der Herr Pro-
fessor Raumer im Laufe des Jahres soviel läuft und
folglich schwitzt und folglich viel Wäsche nötig hat.
Es kommt ihm nämlich nicht der gebratene Ruhm ins
Haus geflogen, er muß vielmehr beständig auf den
Beinen sein, um ihn aufzusuchen, und wenn er ein
Buch schreibt, so muß er erst von Pontio nach Pilato
rennen, um die Gedanken zusammenzukriegen und
endlich dafür zu sorgen, daß das mühsam zusammen-
gestoppelte Opus auch von der literarischen Claque
hinlänglich unterstützt wird. Das bewegliche süßhöl-
zerne Männchen ist ganz einzig in dieser
Betriebsamkeit, und nicht mit Unrecht bemerkte einst
eine geistreiche Frau: »Sein Schreiben ist eigentlich
ein Laufen.« Wo was zu machen ist, da ist es, das
Raumerchen aus Anhalt-Dessau. Jüngst lief es nach
London; vorher sah man es während drei Monaten
überall hin und her laufen, um die dazu nötigen Emp-
fehlungsschreiben zu betteln, und nachdem es in der
englischen Gesellschaft ein bißchen herumge-
schnopert und ein Buch zusammengelaufen, erläuft es
auch einen Verleger für die englische Übersetzung,
und Sarah Austin, meine liebenswürdige Freundin,
muß notgedrungen ihre Feder dazu hergeben, um das
saure fließpapierne Deutsch in velinschönes Englisch
zu übersetzen und ihre Freunde anzutreiben, das über-
setzte Produkt in den verschiedenen englischen Re-
vues zu rezensieren... und diese erlaufenen englischen
Rezensionen läßt dann Brockhaus zu Leipzig wieder
ins Deutsche übersetzen, unter dem Titel »Englische
Stimmen über Fr. v. Raumer«!
Ich wiederhole, daß ich mit dem Urteil Börnes über
Herrn v. Raumer nicht übereinstimme, er ist ein
schmutziger, aber kein dummer Kerl, wie Börne
meinte, der, vielleicht weil er ebenfalls »Briefe aus
Paris« drucken ließ, den armen Nebenbuhler so scharf
kritisierte und bei jeder Gelegenheit eine Lauge des
boshaftesten Spottes über ihn ausgoß.
Ja, lacht nicht, Herr von Raumer war damals ein
Nebenbuhler von Börne, dessen »Briefe aus Paris«
fast gleichzeitig mit den erwähnten Briefen erschie-
nen, worin es, das Raumerchen, mit der Madame Cre-
linger und ihrem Gatten aus Paris korrespondierte.
Diese Briefe sind längst verschollen, und wir erin-
nern uns nur noch des spaßhaften Eindrucks, den sie
hervorbrachten, als sie gleichzeitig mit den »Pariser
Briefen« von Börne auf dem literarischen Markte er-
schienen. Was letztere betrifft, so gestehe ich, die
zwei ersten Bände, die mir in jener Periode zu Gesicht
kamen, haben mich nicht wenig erschreckt. Ich war
überrascht von diesem ultraradikalen Tone, den ich
am wenigsten von Börne erwartete. Der Mann, der
sich, in seiner anständigen, geschniegelten Schreibart,
immer selbst inspizierte und kontrollierte und der jede
Silbe, ehe er sie niederschrieb, vorher abwog und
abmaß... der Mann, der in seinem Stile immer etwas
beibehielt von der Gewöhnung seines reichsstädti-
schen Spießbürgertums, wo nicht gar von den Ängst-
lichkeiten seines früheren Amtes... der ehemalige Po-
lizeiaktuar von Frankfurt am Main stürzte sich jetzt in
einen Sansculottismus des Gedankens und des Aus-
drucks, wie man dergleichen in Deutschland noch nie
erlebt hat. Himmel! welche entsetzliche Wortfügun-
gen, welche hochverräterische Zeitwörter! welche ma-
jestätsverbrecherische Akkusative! welche Imperati-
ve! welche polizeiwidrige Fragezeichen! welche
Metaphern, deren bloßer Schatten schon zu zwanzig
Jahr Festungsstrafe berechtigte! Aber trotz des Grau-
ens, den mir jene Briefe einflößten, weckten sie in mir
eine Erinnerung, die sehr komischer Art, die mich fast
bis zum Lachen erheiterte und die ich hier durchaus
nicht verschweigen kann. Ich gestehe es, die ganze
Erscheinung Börnes, wie sie sich in jenen Briefen of-
fenbarte, erinnerte mich an den alten Polizeivogt, der,
als ich ein kleiner Knabe war, in meiner Vaterstadt
regierte. Ich sage regierte, da er, mit unumschränktem
Stock die öffentliche Ruhe verwaltend, uns kleinen
Buben einen ganz majestätischen Respekt einflößte
und uns schon durch seinen bloßen Anblick gleich
auseinanderjagte, wenn wir auf der Straße gar zu lär-
mige Spiele trieben. Dieser Polizeivogt wurde plötz-
lich wahnsinnig und bildete sich ein, er sei ein kleiner
Gassenjunge, und zu unserer unheimlichsten Verwun-
derung sahen wir, wie er, der allmächtige Straßenbe-
herrscher, statt Ruhe zu stiften, uns zu dem lautesten
Unfug aufforderte. »Ihr seid viel zu Zahm«, rief er,
»ich aber will euch zeigen, wie man Spektakel ma-
chen muß!« Und dabei fing ich an, wie ein Löwe zu
brüllen oder wie ein Kater zu miauen, und er klingelte
an den Häusern, daß die Türglocke abriß, und er warf
Steine gegen die klirrenden Fensterscheiben, immer
schreiend: »Ich will euch lehren, Jungens, wie man
Spektakel macht!« Wir kleinen Buben amüsieren uns
sehr über den Alten und liefen jubelnd hinter ihm
drein bis man ihn ins Irrenhaus abführte.
Während der Lektüre der Börneschen Briefe dachte
ich wahrhaftig immer an den alten Polizeivogt, und
mir war oft, als hörte ich wieder seine Stimme: »Ich
will euch lehren, wie man Spektakel macht!«
In den mündlichen Gesprächen Börnes war die
Steigerung seines politischen Wahnsinns minder auf-
fallend, da sie im Zusammenhang blieb mit den Lei-
denschaften, die in seiner nächsten Umgebung wüte-
ten, sich beständig schlagfertig hielten und nicht sel-
ten auch tatsächlich zuschlugen. Als ich Börne zum
zweiten Male besuchte, in der Rue de Provence, wo er
sich definitiv einquartiert hatte, fand ich in seinem
Salon eine Menagerie von Menschen, wie man sie
kaum im Jardin des Plantes finden möchte. Im Hinter-
grunde kauerten einige deutsche Eisbären, welche
Tabak rauchten, fast immer schwiegen und nur dann
und wann einige, vaterländische Donnerworte im tief-
sten Brummbaß hervorfluchten. Neben ihnen hockt
auch ein polnischer Wolf, welcher eine rote Mütze
trug und manchmal die süßlich-fadesten Bemerkun-
gen mit heiserer Kehle heulte.. Dann fand ich dort
einen französischen Affen, der zu einen heißesten ge-
hörte, die ich jemals gesehen; er schnitt beständig Ge-
sichter, damit man sich das schönste darunter aussu-
chen möge.. Das unbedeutendste Subjekt in jener
Börneschen Menagerie war ein Herr *, der Sohn des
alten *, eines Weinhändlers in Frankfurt am Main, der
ihn gewiß in sehr nüchterner Stimmung gezeugt...
eine lange, hagere Gestalt, die wie der Schatten einer
Eau-de-Cologne-Flasche aussah, aber keineswegs wie
der Inhalt derselben roch. Trotz seines dünnen Ausse-
hens trug er, wie Börne behauptete, zwölf wollene
Unterjacken; denn ohne dieselben würde er gar nicht
existieren. Börne machte sich beständig über ihn lu-
stig:
»Ich präsentiere Ihnen hier einen *, es ist freilich
kein * erster Größe, aber er ist doch mit der Sonne
verwandt, er empfängt von derselben sein Licht... er
ist ein untertäniger Verwandter der Herrn von Roth-
schild... Denken Sie sich, Herr *, ich habe diese
Nacht im Traum den Frankurter Rothschild hängen
sehen, und Sie waren es, welcher ihm den Strick um
den Hals legte...«
Herr * erschrak bei diesen Worten, und wie in To-
desangst rief er: »Herr Berne, ich bitte Ihnen, sagen
Sie das nicht weiter... ich hab Grind...« - »Ich hab
Grind« - wiederholte mehrmals der junge Mensch,
und indem er sich gegen mich wandte, bat er mich mit
leiser Stimme, ihm in eine Ecke des Zimmers zu fol-
gen, um mir seine delikate »Posiziaun« zu vertrauen.
»Sehen Sie«, flüsterte er heimlich, »ich habe eine de-
likate Posiziaun. Von der einen Seite ist Madame
Wohl auf dem Wollgraben meine Tante, und auf der
anderen Seite ist die Frau von Herrn von Rothschild
auch sozusagen meine Tante. Ich bitte Ihnen, erzählen
Sie nicht im Hause des Herrn Baron v. Rothschild,
daß Sie mich hier bei Berne gesehen haben... ich hab
Grind.«
Börne machte sich über diesen Unglücklichen be-
ständig lustig, und besonders hechelte er ihn wegen
der mundfaulen und kauderwelschen Art, wie er das
Französische aussprach. »Mein lieber Landsmann«,
sagte er, »die Franzosen haben unrecht, über Sie zu
lachen; sie offenbaren dadurch ihre Unwissenheit.
Verständen sie Deutsch, so würden sie einsehen, wie
richtig Ihre Redensarten konstruiert sind, nämlich
vom deutschen Standpunkte aus... Und warum sollen
Sie Ihre Nationalität verleugnen? Ich bewundere
sogar, mit welcher Gewandtheit Sie Ihre Mutterspra-
che, das Frankfurter Mauscheln, ins Französische
übertragen... Die Franzosen sind ein unwissendes
Volk und werden es nie dahin bringen, ordentlich
Deutsch zu lernen. Sie haben keine Geduld... Wir
Deutschen sind das geduldigste und gelehrigste
Volk... Wieviel müssen wir schon als Knaben lernen!
wieviel Latein! wieviel Griechisch, wieviel persische
Könige und ihre ganze Sippschaft bis zum Großva-
ter!... ich wette, so ein unwissender Franzose weiß
sogar in seinen alten Tagen noch nicht, daß die
Mutter des Cyrus Frau Mandane geheißen und eine
geborne Astyages war. Auch haben wir die besten
Handbücher für alle Wissenschaften herausgegeben.
Neanders Kirchengeschichte und Meyer Hirschs Re-
chenbuch sind klassisch. Wir sind ein denkendes
Volk, und weil wir so viele Gedanken hatten, daß wir
sie nicht alle aufschreiben konnten, haben wir die
Buchdruckerei erfunden, und weil wir manchmal vor
lauter Denken und Bücherschreiben oft das liebe Brot
nicht hatten, erfanden wir die Kartoffel.«
»Das deutsche Volk«, brummte der deutsche Patri-
ot aus seiner Ecke, »hat auch das Pulver erfunden.«
Börne wandte sich rasch nach dem Patrioten, der
ihn mit dieser Bemerkung unterbrochen hatte, und
sprach sarkastisch lächelnd: »Sie irren sich, mein
Freund, man kann nicht so eigentlich behaupten, daß
das deutsche Volk das Pulver erfunden habe. Das
deutsche Volk besteht aus dreißig Millionen Men-
schen. Nur einer davon hat das Pulver erfunden... die
übrigen, 29999999 Deutsche, haben das Pulver nicht
erfunden. - Übrigens ist das Pulver eine gute Erfin-
dung, ebenso wie die Druckerei, wenn man nur den
rechten Gebrauch davon macht. Wir Deutschen aber
benutzen die Presse, um die Dummheit, und das Pul-
ver, um die Sklaverei zu verbreiten -«
Einlenkend, als man ihm diese irrige Behauptung
verwies, fuhr Börne fort: »Je nun, ich will
eingestehen, daß die deutsche Presse sehr viel Heil
gestiftet, aber es wird überwogen von dem gedruckten
Unheil. Jedenfalls muß man dieses einräumen, in Be-
ziehung auf bürgerliche Freiheit... Ach! wenn ich die
ganze deutsche Geschichte durchgehe, bemerke ich,
daß die Deutschen für bürgerliche Freiheit wenig Ta-
lent besitzen, hingegen die Knechtschaft, sowohl
theoretisch als praktisch, immer leicht erlernten und
diese Disziplin nicht bloß zu Hause, sondern auch im
Auslande mit Erfolg dozierten. Die Deutschen waren
immer die ludi magistri der Sklaverei, und wo der
blinde Gehorsam in die Leiber oder in die Geister ein-
geprügelt werden sollte, nahm man einen deutschen
Exerziermeister. Auch haben wir die Sklaverei über
ganz Europa verbreitet, und als Denkmäler dieser
Sündflut sitzen deutsche Fürstengeschlechter auf allen
Thronen Europas, wie, nach uralten Überschwem-
mungen, auf den höchsten Bergen die Reste verstei-
nerter Seeungeheuer gefunden werden... Und noch
jetzt, kaum wird ein Volk frei, so wird ihm ein deut-
scher Prügel auf den Rücken gebunden... und sogar in
der heiligen Heimat des Harmodios und Aristogei-
tons, im wiederbefreiten Griechenland, wird jetzt
deutsche Knechtschaft eingesetzt, und auf der Akro-
polis von Athen fließt bayersches Bier und herrscht
der bayersche Stock... Ja, es ist erschrecklich, daß der
König von Bayern, dieser kleine Tyrannos und
schlechte Poet, seinen Sohn auf den Thron jenes Lan-
des setzen durfte, wo einst die Freiheit und die Dicht-
kunst geblüht, jenes Landes, wo es eine Ebene gibt,
welche Marathon, und einen Berg, welcher Parnaß
heißt! Ich kann nicht daran denken, ohne daß mir das
Gehirn zittert... Wie ich in der heutigen Zeitung gele-
sen, haben wieder drei Studenten in München, vor
dem Bilde des König Ludwigs, niederknien und Ab-
bitte tun müssen. Niederknien vor dem Bilde eines
Menschen, der noch dazu ein schlechter Poet ist!
Wenn ich ihn in meiner Macht hätte, dieser schlechte
Dichter sollte niederknien vor dem Bilde der Musen
und Abbitte tun, wegen seiner schlechten Verse,
wegen beleidigter Majestät der Poesie! Sprecht mir
jetzt noch von römischen Kaisern, welche soviel Tau-
sende von Christen hinrichten ließen, weil diese nicht
vor ihrem Bilde knien wollten... Jene Tyrannen waren
wenigstens Herrn der ganzen Welt, von Aufgang bis
zum Niedergang, und, wie wir an ihren Statuen noch
heute sehen, wenn auch keine Götter, so waren sie
doch schöne Menschen. Man beugt sich am Ende
leicht vor Macht und Schönheit. Aber niederknien vor
Ohnmacht und Häßlichkeit ---«
-- Es bedarf wohl keines besonderen Winks für den
scharfsinnigen Leser« aus welchen Gründen ich den
Frevler nicht weitersprechen lasse, ich glaube, die an-
geführten Phrasen sind hinreichend, um die damalige
Stimmung des Mannes zu bekunden; sie war im Ein-
klang mit dem hitzigen Treiben jener deutschen Tu-
multuanten, die, seit der Juliusrevolution, in wilden
Schwärmen nach Paris kamen und sich schon gleich
um Börne sammelten. Es ist kaum zu begreifen, wie
dieser sonst so gescheute Kopf sich von der rohesten
Tobsucht beschwatzen und zu den gewaltsamsten
Hoffnungen verleiten lassen konnte! Zunächst geriet
er in den Kreis jenes Wahnsinnes, als dessen Mittel-
punkt der berühmte Buchhändler F. zu betrachten
war. Dieser F., man sollte es kaum glauben, war ganz
der Mann nach dem Herzen Börnes. Die rote Wut, die
in der Brust des einen kochte, das dreitägige Juliusfie-
ber, das die Glieder des einen rüttelte, der jakobini-
sche Veitstanz, worin der eine sich drehte, fand den
entsprechenden Ausdruck in der »Pariser Briefen« des
anderen. Mit dieser Bemerkung will ich aber nur
einen Geistesirrtum, keineswegs einen Herzensirrtum
andeuten, bei dem einen wie bei dem andern, denn
auch F. meinte es gut mit dem deutschen Vaterlande,
er war aufrichtig, heldenmütig, jeder Selbstopferung
fähig, jedenfalls ein ehrlicher Mann, und zu solchem
Zeugnis glaube ich um so mehr verpflichtet, da, seit er
in strenger Haft schweigen muß, die servile Verleum-
dung an seinem Leumund nagt. Man kann ihn man-
cher unklugen, auch keiner zweideutigen Handlung
beschuldigen; er zeigte namentlich im Unglück sehr
viel Charakter, er war durchglüht von reinster Bürger-
tugend, und um die Schellenkappe, die sein Haupt
umklingelt, müssen wir einen Kranz von Eichenlaub
flechten. Der edle Narr, er war mir tausendmal lieber
als jener andere Buchhändler, der ebenfalls nach Paris
gekommen, um eine deutsche Übersetzung der franzö-
sischen Revolution zu besorgen, jener leise Schlei-
cher, welcher matt und menschenfreundlich wimmerte
und wie eine Hyäne aussah, die zur Abführung einge-
nommen.. Übrigens rühmte man auch letztern als
einen ehrlichen Mann, der sogar seine Schulden be-
zahlte, wenn er das Große Los in der Lotterie ge-
winnt, und wegen solcher Ehrlichkeitsverdienste ward
er zum Finanzminister des erneuten Deutschen Reichs
vorgeschlagen... Im Vertrauen gesagt, er müßte sich
mit den Finanzen begnügen, denn die Stelle eines Mi-
nisters des Innern hatte F. schon vorweg vergeben,
nämlich an Garnier, wie er auch die deutsche Kaiser-
krone dem Hauptmann S. bereits zugesagt...
Garnier freilich behauptete, der Buchhändler F.
wolle den Hauptmann S. zum deutschen Kaiser ma-
chen, weil dieser Lump ihm Geld schuldig sei und er
sonst nicht Zu seinem Gelde kommen könne... Das ist
aber unrichtig Und zeugt nur von Garniers Me-
disance; F. hat vielleicht aus republikanischer Arglist
eben das kläglichste Subjekt zum Kaiser gewählt, um
dadurch das Monarchentum herabzuwürdigen und
lächerlich zu machen...
Der Einfluß des F. war indessen bald beendigt, als
derselbe, ich glaube im November, Paris verließ und
an die Stelle des großen Agitators einige neue Ober-
häupter emporstiegen; unter diesen waren die bedeu-
tendsten der schon erwähnte Garnier und ein gewisser
Wolfrum. Ich darf sie wohl mit Namen nennen, da der
eine tot ist und dem andern, welcher sich im sicheren
England befindet, durch die Hindeutung auf seine
ehemalige Wichtigkeit ein großer Gefallen erzeigt
wird; beide aber, Garnier zum Teil, Wolfrum aber
ganz, schöpften ihre Inspirationen aus dem Munde
Börnes, der von nun an als die Seele der Pariser Pro-
paganda zu betrachten war. Der Wahnsinn blieb der-
selbe, aber, um mit Polonius zu reden, es kam Metho-
de hinein.
Ich habe mich eben des Wortes »Propaganda« be-
dient; aber ich gebrauche dasselbe in einem andern
Sinne als gewisse Delatoren, die unter jenem Aus-
druck eine geheime Verbrüderung verstehen, eine
Verschwörung der revolutionären Geister in ganz Eu-
ropa, eine Art blutdürstiger, atheistischer und regizi-
der Maçonnerie. Nein, jene Pariser Propaganda be-
stand vielmehr aus rohen Händen als aus feinen Köp-
fen; es waren Zusammenkünfte von Handwerkern
deutscher Zunge, die in einem großen Saale des Pas-
sage Saumon oder in den Faubourgs sich
versammelten, wohl fürnehmlich, um in der lieben
Sprache der Heimat über vaterländische Gegenstände
miteinander zu konversieren, hier wurden nun, durch
leidenschaftliche Reden, im Sinne der rheinbayrischen
»Tribüne«, viele Gemüter fanatisiert, und da der Re-
publikanismus eine so grade Sache ist und leichter be-
greifbar als z.B. die konstitutionelle Regierungsform,
wobei schon mancherlei Kenntnisse vorausgesetzt
werden, so dauerte es nicht lange, und Tausende von
deutschen Handwerksgesellen wurden Republikaner
und predigten die neue Überzeugung. Diese Propa-
ganda war weit gefährlicher als alle jene erlogenen
Popanze, womit die erwähnten Delatoren unsre deut-
schen Regierungen schreckten, und vielleicht weit
mächtiger als Börnes geschriebene Reden war Börnes
mündliches Wort, welches er an Leute richtete, die es
mit deutschem Glauben einsogen und mit apostoli-
schem Eifer in der Heimat verbreiteten. Ungeheuer
groß ist die Anzahl deutscher Handwerker, welche ab
und zu nach Frankreich auf die Wanderschaft gehen.
Wenn ich daher las, wie norddeutsche Blätter sich
darüber lustig machten, daß Börne mit sechshundert
Schneidergesellen auf den Montmartre gestiegen, um
ihnen eine Bergpredigt zu halten, mußte ich mitleidig
die Achsel zucken, aber am wenigsten über Börne,
der eine Saat ausstreute, die früh oder spät die furcht-
barsten Früchte hervorbringt. Er sprach sehr gut,
bündig, überzeugend, volksmäßig; nackte, kunstlose
Rede, ganz im Bergpredigerton. Ich habe ihn freilich
nur ein einziges Mal reden hören, nämlich in dem
Passage Saumon, wo Garnier der »Volksversamm-
lung« präsidierte... Börne sprach über den Preßverein,
welcher sich vor aristokratischer Form zu bewahren
habe; Garnier donnerte gegen Nikolas, den Zar von
Rußland; ein verwachsener, krummbeinichter Schu-
stergeselle trat auf und behauptete, alle Menschen
seien gleich... Ich ärgerte mich nicht wenig über diese
Impertinenz... Es war das erste und letzte Mal, daß
ich der Volksversammlung beiwohnte.
Dieses eine Mal war aber auch hinreichend... Ich
will dir gern, lieber Leser, bei dieser Gelegenheit ein
Geständnis machen, das du eben nicht erwartest. Du
meinst vielleicht, der höchste Ehrgeiz meines Lebens
hätte immer darin bestanden, ein großer Dichter zu
werden, etwa gar auf dem Kapitol gekrönt zu werden,
wie weiland Messer Francesco Petrarcha... Nein, es
waren vielmehr die großen Volksredner, die ich
immer beneidete, und ich hätte für mein Leben gern
auf öffentlichem Markte, vor einer bunten Versamm-
lung, das große Wort erhoben, welches die Leiden-
schaften aufwühlt oder besänftigt und immer eine au-
genblickliche Wirkung hervorbringt. Ja, unter vier
Augen will ich es dir gern eingestehen, daß ich in
jener unerfahrenen Jugendzeit, wo uns die
komödiantenhaften Gelüste anwandeln, mich oft in
eine solche Rolle hineindachte. Ich wollte durchaus
ein großer Redner werden, und wie Demosthenes de-
klamierte ich zuweilen am einsamen Meeresstrand,
wenn Wind und Wellen brausten und heulten; so übt
man seine Lungen und gewöhnt sich dran, mitten im
größten Lärm einer Volksversammlung zu sprechen.
Nicht selten sprach ich auch auf freiem Felde vor
einer großen Anzahl Ochsen und Kühe, und es gelang
mir, das versammelte Rindviehvolk zu überbrüllen.
Schwerer schon ist es, vor Schafen eine Rede zu hal-
ten. Bei allem, was du ihnen sagst, diesen Schafsköp-
fen, wenn du sie ermahnst, sich zu befreien, nicht wie
ihre Vorfahren geduldig zur Schlachtbank zu wan-
dern... sie antworten dir, nach jedem Satze, mit einem
so unerschütterlich gelassenen »Mäh! Mäh!«, daß
man die Kontenance verlieren kann. Kurz, ich tat
alles, um, wenn bei uns einmal eine Revolution aufge-
führt werden möchte, als deutscher Volksredner auf-
treten zu können. Aber ach! schon gleich bei der er-
sten Probe merkte ich, daß ich in einem solchen
Stücke meine Lieblingsrolle nimmermehr tragieren
kann. Und lebten sie noch, weder Demosthenes noch
Cicero noch Mirabeau könnten in einer deutschen Re-
volution als Sprecher auftreten: denn bei einer deut-
schen Revolution wird geraucht. Denkt euch meinen
Schreck, als ich in Paris der obenerwähnte
Volksversammlung beiwohnte, fand ich sämtliche
Vaterlandsretter mit Tabakspfeifen im Maule, und der
ganze Saal war so erfüllt von schlechtem Knaster-
qualm, daß er mir gleich auf die Brust schlug und es
mir platterdings unmöglich gewesen wäre, ein Wort
zu reden.
Ich kann den Tabaksqualm nicht vertragen, und ich
merkte, daß in einer deutschen Revolution die Rolle
eines Großsprechers in der Weise Börnes und Kon-
sorten nicht für mich paßte. Ich merkte überhaupt,
daß die deutsche Tribunalkarriere nicht eben mit
Rosen und am allerwenigsten mit reinlichen Rosen
bedeckt. So z.B. mußt du allen diesen Zuhörern, »lie-
ben Brüdern und Gevattern«, recht derb die Hand
drücken. Es ist vielleicht metaphorisch gemeint, wenn
Börne behauptet: im Fall ihm ein König die Hand ge-
drückt, würde er sie nachher ins Feuer halten, um sie
zu reinigen; es ist aber durchaus nicht bildlich, son-
dern ganz buchstäblich gemeint, daß ich, wenn mir
das Volk die Hand gedrückt, sie nachher waschen
werde.
Man muß in wirklicher Revolutionszeit das Volk
mit eigenen Augen gesehen, mit eigner Nase gerochen
haben, man muß mit eigner Ohren anhören, wie dieser
souveräne Rattenkönig sich ausspricht, um zu begrei-
fen, was Mirabeau andeuten will mit den Worten:
»Man macht keine Revolution Lavendelöl.« Solange
wir die Revolution in den Bücher lesen, sieht das
alles sehr schön aus, und es ist damit wie mit jenen
Landschaften, die, kunstreich gestochen auf dem wei-
ßen Velinpapier, so rein, so freundlich aussehen, aber
nachher, wenn man sie in natura betrachtet, vielleicht
an Grandiosität gewinnen, doch einen sehr schmutzi-
gen und schäbigen Anblick in den Einzelheiten ge-
währen; die in Kupfer gestochenen Misthaufen rie-
chen nicht, und der in Kupfer gestochene Morast ist
leicht mit den Augen Zu durchwaten!
Was es Tugend oder Wahnsinn, was den Ludwig
Börne dahin brachte, die schlimmsten Mistdüfte mit
Wonne einzuschnaufen und sich vergnüglich im ple-
bejischen Kot zu wälzen?
Wer löst uns den Rätsel dieses Mannes, der in
weiblicher Seide erzogen worden, späterhin in stolzen
Anflügen seine Vornehmheit bekundete und gegen
das Ende seiner Tage plötzlich überschnappte in pö-
belhafte Töne und in die banalen Manieren eines
Demagogen der untersten Stufe? Stachelten ihn etwa
die Nöten des Vaterlandes bis zum entsetzlichsten
Grade des Zorns, oder ergriff ihn der schauerliche
Schmerz eines verlorenen Lebens?...ja, das war viel-
leicht; er sah, wie er dieses ganze Leben hindurch mit
all seinem Geiste und all seiner Mäßigung nichts aus-
gerichtet hatte, weder für sich noch für andere, und er
verhüllte sein Haupt, ober, um bürgerlich zu reden, er
zog die Mütze über die Ohren und wollte fürder
weder sehen noch hören und stürzte sich in den heu-
lenden Abgrund... das ist immer eine Ressource, die
uns übrigbleibt, wenn wir angelangt bei jenen hoff-
nungslosen Marken, wo alle Blumen verwelkt sind,
wo der Leib müde und die Seele verdrießlich... Ich
will nicht dafür stehen, daß ich nicht einst unter dem-
selben Umständen dasselbe tue... Wer weiß, vielleicht
am Ende meiner Tage überwinde ich meinen Wider-
willen gegen den Tabaksqualm und lerne rauchen und
halte die ungewaschensten Reden vor dem ungewa-
schensten Publikum...
Blätternd in Börnes »Pariser Briefen«, stieß ich
jüngst auf eine Stelle, welche mit den Äußerungen,
die mir oben entschlüpft, einen sonderbaren Zusam-
menklang bildet, sie lautet folgendermaßen:
»- - Vielleicht fragen sie mich verwundert, wie ich
Lump dazu komme, mich mit Byron zuammenzustel-
len? darauf muß ich ihnen erzählen, was Sie noch
nicht wissen. Als Byrons Genius, auf seiner reise
durch das Firmament, auf die Erde ankam, eine Nacht
dort zu verweilen, stieg er zuerst bei mir ab. Aber das
Haus gefiel ihm gar nicht, er eilte schnell wieder fort
und kehrte in das Hotel Byron ein. Viele Jahre hat
mich das geschmerzt, lange hat er mich betrübt, daß
ich sowenig geworden, gar nichts erreicht. Aber jetzt
ist es vorüber, ich habe es vergessen und lebe
zufrieden in meiner Armut. Mein Unglück ist, daß ich
im Mittelstande geboren bin, für den ich gar nicht
passe. Wäre mein Vater Besitzer von Millionen oder
ein Bettler gewesen, wäre ich der Sohn eines vorneh-
men Mannes oder eines Landstreichers, hätte ich es
gewiß zu etwas gebracht. Der halbe Weg, den andere
durch ihre Geburt voraushatten, entmutigte mich; hät-
ten sie den ganzen Weg vorausgehabt, hätte ich sie
gar nicht gesehen und sie eingeholt. So aber bin ich
der Perpendikel einer bürgerlichen Stubenuhr gewor-
den, schweifte rechts, schweifte links aus und mußte
immer zur Mitte zurückkehren«
Dieses schrieb Börne den 20. März 1831. Wie
über andre, hat er auch über sich selber schlecht pro-
phezeit. Die bürgerliche Stubenuhr wurde eine Sturm-
glocke, deren Geläute Angst und Schrecken verbreite-
te. Ich habe bereits gezeigt, welche ungestüme Glöck-
ner an den Strängen rissen, ich habe angedeutet, wie
Börne den zeitgenossenschaftlichen Passionen als
Organ diente und seine Schriften nicht als das Pro-
dukt eines einzelnen, sondern als Dokument unserer
politischen Sturm-und-Drang-Periode betrachtet wer-
den müssen. Was in jener Periode sich besonders gel-
tend machte und die Gärung bis zur kochenden Sud
steigerte, waren die polnischen und rheinbayrischen
Vorgänge, und diese haben auf den Geist Börnes den
mächtigsten Einfluß geübt. Ebenso glühend wie
einseitig war sein Enthusiasmus für die Sache Polens,
und als dieses mutige Land unterlag, trotz der wun-
derbarsten Tapferkeit seiner Helden, da brachen bei
Börne alle Dämme der Geduld und Vernunft. Das un-
geheure Schicksal so vieler edlen Märtyrer der Frei-
heit, die, in langen Trauerzügen Deutschland durch-
wandernd, sich in Paris versammelten, war in der Tat
geeignet, ein edel gefühlvolles Herz bis in seine Tie-
fen zu bewegen. Aber was brauch ich dich, teurer
Leser, an diese Betrübnisse zu erinnern, du hast in
Deutschland den Durchzug der Polen mit eignen trä-
nenden Augen angesehen, und du weißt, wie das ruhi-
ge, stille deutsche Volk, das die eignen Landesnöten
so geduldig erträgt, bei dem Anblick der unglückli-
chen Sarmaten von Mitleid und Zorn so gewaltig er-
schüttert wurde und so sehr außer Fassung kam, daß
wir nahe daran waren, für jene Fremden das zu tun,
was wir nimmermehr für uns selber täten, nämlich die
heiligsten Untertanspflichten beiseite zu setzen und
eine Revolution zu machen... zum Besten der Polen.
Ja, mehr als alle obrigkeitliche Plackereien und de-
magogische Schriften hat der Durchzug der Polen den
deutschen Michel revolutioniert, und es war ein gro-
ßer Fehler der respektiven deutschen Regierungen,
daß sie jenen Durchzug in der bekannten Weise ge-
statteten. Der größere Fehler freilich bestand darin,
daß sie die Polen nicht längere Zeit in Deutschland
verweilen ließen; denn diese Ritter der Freiheit hätten
bei verlängertem Aufenthalt jene bedenkliche, höchst
bedrohliche Sympathie, die sie den Deutschen ein-
flößten, selber wieder zerstört. Aber sie zogen rasch
durchs Land, hatten keine Zeit, durch Dichtung und
Wahrheit einer den anderen zu diskreditieren, und sie
hinterließen die staatsgefährlichste Aufregung.
Ja, wir Deutschen waren nahe daran, eine Revoluti-
on zu machen, und zwar nicht aus Zorn und Not, wie
andere Völker, sondern aus Mitleid, aus Sentimentali-
tät, aus Rührung für unsere armen Gastfreunde, die
Polen. Tatsüchtig schlugen unsre Herzen, wenn diese
uns am Kamin erzählten, wieviel sie ausgestanden
von den Russen, wieviel Elend, wieviel Knuten-
schläge... bei den Schlägen horchten wir noch sympa-
thetischer, denn eine geheime Ahnung sagte uns, die
russischen Schläge, welche jene Polen bereits empfan-
gen, seien dieselben, die wir in der Zukunft noch zu
bekommen haben. Die deutschen Mütter schlugen
angstvoll die Hände über den Kopf, als sie hörten,
daß der Kaiser Nikolas, der Menschenfresser, alle
Morgen drei kleine Polenkinder verspeise, ganz roh,
mit Essig und Öl. Aber am tiefsten erschüttert waren
unsre Jungfrauen, wenn sie im Mondschein an der
Heldenbrust der polnischen Märtyrer lagen und mit
ihnen jammerten und weinten über den Fall von War-
schau und den Sieg der russischen Barbaren... Das
waren keine frivole Franzosen, die bei solchen Gele-
genheiten nur schäkerten und lachten... nein, diese lar-
moyanten Schnurrbärte gaben auch etwas fürs Herz,
sie hatten Gemüts, und nichts gleicht der holden
Schwärmerei, womit deutsche Mädchen und Frauen
ihre Bräutigame und Gatten beschworen, so schnell
als möglich eine Revolution zu machen... zum Besten
der Polen..
Eine Revolution ist ein Unglück, aber ein noch
größerer Unglück ist eine verunglückte Revolution;
und mit einer solchen bedrohte uns die Einwanderung
jener nordischen Freunde, die in unsere Angelegenhei-
ten alle jene Verwirrung und Unzuverlässigkeit ge-
bracht hätte, wodurch sie selber daheim zugrunde ge-
gangen. Ihre Einmischung wäre uns um so verderbli-
cher geworden, da die deutsche Unerfahrenheit sich
von den Ratschlägen jener kleinen polnischen Ein-
sicht ausgibt, gern leiten ließ und gar die deutsche Be-
scheidenheit, bestochen von jener flinken Ritterlich-
keit, die den Polen eigen ist, diesen letztern die wich-
tigsten Führerstellen vertraut hätte. - Ich habe da-
mals, in dieser Beziehung, über die Popularität der
Polen nicht wenig geängstigt. Es hat sich vieles seit-
dem geändert, und gar für die Zukunft, für die deut-
schen Freiheitsinteressen einer spätern Zeit wird den-
noch kommen, dann werden die polen kaum noch den
Namen nach existieren, sie werden ganz mit den
Russen verschmolzen sein, und als solche werden wir
uns auf donnernden Schlachtfeldern wieder begeg-
nen... und sie werden für uns minder gefährlich sein
als Feinde denn als Freunde. Der einzige Vorteil, den
wir ihnen verdanken, ist jener Russenhaß, den sie bei
uns gesät und der, still fortwuchernd im deutschen
Gemüte, uns mächtig vereinigen wird, wenn die große
Stunde schlägt, wo wir uns zu verteidigen haben
gegen jenen furchtbaren Riesen, der jetzt noch schläft
und im Schlafe wächst, die Füße weitausstreckend in
die duftigen Blumengärten des Morgenlands, mit dem
Haupte anstoßend an den Nordpol, träumend ein
neues Weltreich...Deutschland wird einst mit diesem
Riesen den Kampf bestehen müssen, und für diesen
Fall ist es gut, daß wir die Russen schon früh hassen
lernten, daß dieser Haß in uns gesteigert wurde, daß
auch alle andren Völker daran teilnehmen... das ist
ein Dienst, den uns die Polen leisten, die jetzt als Pro-
paganda des Russenhasses in der ganzen Welt umher-
wandern. Ach, diese unglücklichen Polen! sie selber
werden einst die nächsten Opfer unseres blinden Zor-
nes sein, sie werden einst, wenn der Kampf beginnt,
die russische Avantgarde bilden, und sie genießen als-
dann die bittern Früchte jenes Hasses, den sie selber
gesät. Ist es der Wille des Schicksals oder ist es glor-
reiche Beschränktheit, was die Polen immer dazu ver-
dammte, sich selber die schlimmste Falle und endlich
die Todesgrube zu graben... seit den Tagen Sobieskis,
der die Türken schlug, Polens natürliche Alliierte, und
die Östreicher rettete... der ritterliche Dummkopf!
Ich habe oben von der »kleinen polnischen Schlau-
heit« gesprochen. Ich glaube, dieser Ausdruck wird
keiner Mißdeutung anheimfallen; kommt er doch aus
dem Munde eines Mannes, dessen Herz am frühesten
für Polen schlug und der lange schon vor der polni-
schen Revolution für dieses heldenmütige Volk
sprach und litt. Jedenfalls will ich jenen Ausdruck
noch dahin mildern, daß ich nachträglich bemerke, er
bezieht sich hier auf die Jahre 1831 und 1832, wo die
Polen von der großen Wissenschaft der Freiheit nicht
einmal die ersten Elementarkenntnisse besaßen und
die Politik ihnen nichts anders dünkte als eben ein
Gewebe von Weiberkniffen und Hinterlist, kurz, als
eine Manifestation jener »kleinen polnischen Schlau-
heit«, für welche sie sich ein ganz besonderes Talent
zutrauten.
Diese Polen waren gleichsam ihrem heimatlichen
Mittelalter entsprungen, und ganze Urwälder von Un-
wissenheit im Kopfe tragend, stürmten sie nach Paris,
und hier warfen sie sich entweder in die Sektionen der
Republikaner oder in die Sakristeien der katholischen
Schule: denn um Republikaner zu sein, dazu braucht
man wenig zu wissen, und um Katholik zu sein,
braucht man gar nichts zu wissen, sondern braucht
man nur zu glauben. Die Gescheutesten unter ihnen
begriffen die Revolution nur in der Form der Emeute,
und sie ahneten nimmermehr, daß namentlich in
Deutschland durch Tumult und Straßenauflauf wenig
gefördert wird. Ebenso unheilvoll wie spaßhaft war
das Manöver, womit einer ihrer größten Staatsmänner
gegen die deutschen Regierungen verfuhr. Er hatte
nämlich bei dem Durchzug der Polen bemerkt, wie ein
einziger Pole hinreichend war, um eine stille deutsche
Stadt in Bewegung zu setzen, und da er der gelehrte-
ste Litauer war und aus der Geographie ganz genau
wußte, daß Deutschland aus einigen dreißig Staaten
besteht, schickte er von Zeit zu Zeit einen Polen nach
der Hauptstadt eines dieser Staaten... er setzte gleich-
sam einen Polen auf irgendeinen jener dreißig deut-
schen Staaten, wie auf die Nummern eines Rouletts,
wahrscheinlich ohne große Hoffnung des Gelingens,
aber ruhig berechnend: an einem einzigen Polen ist
nicht viel verloren, verursacht er jedoch wirklich eine
Emeute, gewinnt meine Nummer, so kommt vielleicht
eine ganze Revolution dabei heraus!
Ich spreche von 1831 und 1832. Seitdem sind acht
Jahre verflossen, und ebensogut wie die Helden deut-
scher Zunge haben auch die Polen manche bittere,
aber nützliche Erfahrung gemacht, und viele von
ihnen konnten die schreckliche Muße des Exils zum
Studium der Zivilisation benutzen. Das Unglück hat
sie ernsthaft geschult, und sie haben etwas Tüchtiges
lernen können. Wenn sie einst in ihr Vaterland zu-
rückkehren, werden sie dort die heilsamste Saat aus-
streuen, und wo nicht ihre Heimat, doch gewiß die
Welt wird die Früchte ihrer Aussaat ernten. Das
Licht, das sie einst mit nach Hause bringen, wird sich
vielleicht weit verbreiten nach dem fernsten Nord-
osten und die dunkeln Föhrenwälder in Flammen set-
zen, so daß bei der auflodernden Helle unsere Feinde
sich einander beschauen und voreinander entsetzen
werden... sie würgen sich alsdann untereinander in
wahnsinnigem Wechselschreck und erlösen uns von
aller Gefahr ihres Besuches. Die Vorsehung vertraut
das Licht zuweilen den ungeschicktesten Händen,
damit ein heilsamer Brand entstehe in der Welt...
Nein, Polen ist noch nicht verloren... Mit seiner po-
litischen Existenz ist sein wirkliches Leben noch nicht
abgeschlossen. Wie einst Israel nach dem Falle Jeru-
salems, so vielleicht nach dem Falle Warschaus er-
hebt Polen sich zu den höchsten Bestimmungen. Es
sind diesem Volke vielleicht noch Taten vorbehalten,
die der Genius der Menschheit höher schätzt als die
gewonnenen Schlachten und das rittertümliche
Schwertergeklirre nebst Pferdegetrampel seiner natio-
nalen Vergangenheit! Und auch ohne solche nachblü-
hende Bedeutung wird Polen nie ganz verloren sein...
Es wird ewig leben auf den rühmlichsten Blättern der
Geschichte!!!
Nächst dem Durchzug der Polen habe ich die Vor-
gänge in Rheinbayern als den nächsten Hebel be-
zeichnet, welcher nach der Juliusrevolution die Aufre-
gung in Deutschland bewirkte und auch auf unsere
Landsleute in Paris den größten Einfluß ausübte. Die
hiesige Volksversammlung war im Anfang nichts an-
deres als eine Filialgesellschaft des Preßvereins von
Zweibrücken. Einer der gewaltigsten Redner der
Bipontiner kam hierher; ich habe ihn nie in der
Volksversammlung sprechen gehört, sah ihn damals
nur zufällig einmal im Kaffeehause, wo er mit hoher
Stirn das neue Reich verkündete und die gemäßigten
Verräter, namentlich die Redaktoren der Augsburger
»Allgemeinen Zeitung«, mit dem Strang bedrohte...
(Ich wundre mich, daß ich damals noch den Mut
hatte, als Redakteur der »Allgemeinen Zeitung« tätig
zu sein... Jetzt sind die Zeiten minder gefährlich... Es
sind seitdem acht Jahre verflossen, und der damalige
Schreckensmann, der Tribun aus Zweibrücken, ist in
diesem Augenblick einer der schreibseligsten Mitar-
beiter der »Allgemeinen Zeitung« ...)
Von Rheinbayern sollte die deutsche Revolution
ausgehen. Zweibrücken war das Bethlehem, wo die
junge Freiheit, der Heiland, in der Wiege lag und
welterlösend greinte. Neben dieser Wiege brüllte
manches Öchslein, das späterhin, als man auf seine
Hörner zählte, sich als ein sehr gemütliches Rindvieh
erwies. Man glaubte ganz sicher, daß die deutsche
Revolution in Zweibrücken beginnen würde, und alles
war dort reif zum Ausbruch. Aber, wie gesagt, die
Gemütlichkeit einiger Personen vereitelte jenes poli-
zeiwidrige Unterfangen. Da war z.B. unter den ver-
schwornen Bipontinern ein gewaltiger Bramarbas, der
immer am lautesten watete, der von Tyrannenhaß am
tollsten übersprudelte, und dieser sollte, mit der ersten
Tat vorangehend, eine Schildwache, die einen Haupt-
posten bewachte, gleich niederstechen... »Was!« rief
der Mann, als man ihm diese Ordre gab, »was! mir,
mir konntet ihr eine so schauderhafte, so abscheuli-
che, so blutdürstige Handlung zumuten? Ich, ich soll
eine unschuldige Schildwache umbringen? Ich, der
ich ein Familienvater bin! Und diese Schildwache ist
vielleicht ebenfalls ein Familienvater. Ein Familien-
vater soll einen Familienvater ermorden! ja töten! um-
bringen!«
Da der Dr. Pistor, einer der Zweibrücker Helden,
welcher mir diese Geschichte erzählte, jetzt dem Be-
reiche jeder Verantwortlichkeit entsprungen ist, darf
ich ihn wohl als Gewährsmann nennen. Er versicherte
mir, daß die deutsche Revolution durch die erwähnte
Sentimentalität des Familienvaters vorderhand ajour-
niert wurde. Und doch war der Moment ziemlich gün-
stig. Nur damals und während den Tagen des
Hambacher Festes hätte mit einiger Aussicht guten
Erfolges die allgemeine Umwälzung in Deutschland
versucht werden können. Jene Hambacher Tage waren
der letzte Termin, den die Göttin der Freiheit uns ge-
währte; die Sterne waren günstig; seitdem erlosch
jede Möglichkeit des Gelingens. Dort waren sehr
viele Männer der Tat versammelt, die selber von ern-
stem Willen glühten und auf die sicherste Hülfe rech-
nen konnten. Jeder sah ein, es sei der rechte Moment
zu dem großen Wagnis, und die meisten setzten gerne
Glück und Leben aufs Spiel... Wahrlich, es war nicht
die Furcht, welche damals nur das Wort entzügelte
und die Tat zurückdämmte. - Was war es aber, was
die Männer von Hambach abhielt, die Revolution zu
beginnen?
Ich wage es kaum zu sagen, denn es klingt un-
glaublich, aber ich habe die Geschichte aus authenti-
scher Quelle, nämlich von einem Mann, der als wahr-
heitsliebender Republikaner bekannt und selber zu
Hambach in dem Komitee saß, wo man über die
anzufangende Revolution debattierte; er gestand mir
nämlich im Vertrauen: Als die Frage der Kompetenz
zur Sprache gekommen, als man darüber stritt, ob die
zu Hambach anwesenden Patrioten auch wirklich
kompetent seien, im Namen von ganz Deutschland
eine Revolution anzufangen, da seien diejenigen, wel-
che zur raschen Tat rieten, durch die Mehrheit
überstimmt worden, und die Entscheidung lautete:
man sei nicht kompetent.
O Schilda, mein Vaterland!
Venedey möge es mir verzeihen, wenn ich diese ge-
heime Kompetenzgeschichte ausplaudre und ihn sel-
ber als Gewährsmann nenne; aber es ist die beste Ge-
schichte, die ich auf dieser Erde erfahren habe. Wenn
ich daran denke, vergesse ich alle Kümmernisse die-
ses irdischen Jammertals, und vielleicht einst, nach
dem Tode, in der neblichten Langeweile des Schatten-
reichs wird die Erinnerung an diese Kompetenzge-
schichte mich aufheitern können... Ja, ich bin über-
zeugt, wenn ich sie dort Proserpinen erzähle, der mür-
rischen Gemahlin des Höllengotts, so wird sie lä-
cheln, vielleicht laut lachen...
O Schilda, mein Vaterland!
Ist diese Geschichte nicht wert, mit goldenen Buch-
staben auf Samt gestickt zu werden, wie die Gedichte
des Mollakat, welche in der Moschee von Mekka zu
schauen sind? Ich möchte sie jedenfalls in Verse brin-
gen und in Musik setzen lassen, damit sie großen Kö-
nigskindern als Wiegenlied vorgesungen werde... Ihr
könnt ruhig schlafen, und zur Belohnung für das
furchtheilende Lied, das ich euch gesungen, ihr gro-
ßen Königskinder, ich bitte euch, öffnet die Kerkertü-
ren der gefangenen Patrioten... Ihr habt nichts zu ris-
kieren, die deutsche Revolution ist noch weit von
euch entfernt, gut Ding will Weile, und die Frage der
Kompetenz ist noch nicht entschieden...
O Schilda, mein Vaterland!
Wie dem aber auch sei, das Fest von Hambach ge-
hört zu den merkwürdigsten Ereignissen der deut-
schen Geschichte, und wenn ich Börne glauben soll,
der diesem Feste beiwohnte, so gewährte dasselbe ein
gutes Vorzeichen für die Sache der Freiheit. Ich hatte
Börne lange aus den Augen verloren, und es war bei
seiner Rückkehr von Hambach, daß ich ihn wieder-
sah, aber auch zum letzten Male in diesem Leben.
Wir gingen miteinander in den Tuilerien spazieren, er
erzählte mir viel von Hambach und war noch ganz be-
geistert von dem Jubel jener großen Volksfeier. Er
konnte nicht genug die Eintracht und den Anstand
rühmen, die dort herrschten. Es ist wahr, ich habe es
auch aus anderen Quellen erfahren, zu Hambach gab
es durchaus keine äußere Exzesse, weder betrunkene
Tobsucht noch pöbelhafte Roheit, und die Orgie, der
Kirmestaumel, war mehr in den Gedanken als in den
Handlungen. Manches tolle Wort wurde laut ausge-
sprochen in jenen Reden, die zum Teil späterhin ge-
druckt erschienen. Aber der eigentliche Wahnwitz
ward bloß geflüstert. Börne erzählte mir: Während er
mit Siebenpfeiffer redete, nahte sich demselben ein
alter Bauer und raunte ihm einige Worte ins Ohr,
worauf jener verneinend den Kopf schüttelte. »Aus
Neugier«, setzte Börne hinzu, »frug ich den Sieben-
pfeiffer, was der Bauer gewollt, und jener gestand
mir, daß der alte Bauer ihm mit bestimmten Worten
gesagt habe: ›Herr Siebenpfeiffer, wenn Sie König
sein wollen, wir machen Sie dazu!‹
Ich habe mich sehr amüsiert« - fuhr Börne fort -,
»wir waren dort alle wie Blutsfreunde, drückten uns
die Hände, tranken Brüderschaft, und ich erinnere
mich besonders eines alten Mannes, mit welchem ich
eine ganze Stunde geweint habe, ich weiß gar nicht
mehr warum. Wir Deutschen sind ein ganz prächtiges
Volk und gar nicht mehr so unpraktisch wie sonst.
Wir hatten in Hambach auch das lieblichste Maiwet-
ter, wie Milch und Rosen, und ein schönes Mädchen
war dort, die mir die Hand küssen wollte, als wär ich
ein alter Kapuziner; ich habe das nicht gelitten, und
Vater und Mutter befahlen ihr, mich auf den Mund zu
küssen, und versicherten mir, daß sie mit dem größten
Vergnügen meine sämtlichen Schriften gelesen. Ich
habe mich sehr amüsiert. Auch meine Uhr ist mir ge-
stohlen worden. Aber das freut mich ebenfalls, das ist
gut, das gibt mir Hoffnung. Auch wir, und das ist gut,
auch wir haben Spitzbuben unter uns und werden
daher desto leichter reüssieren. Da ist der verwünsch-
te Kerl von Montesquieu, welcher uns eingeredet
hatte, die Tugend sei das Prinzip der Republikaner!
Und ich ängstigte mich schon, daß unsere Partei aus
lauter ehrlichen Leuten bestehen und deshalb nichts
ausrichten würde. Es ist durchaus nötig, daß wir,
ebensogut wie unsre Feinde, auch Spitzbuben unter
uns haben. Ich hätte gerne den Patrioten entdeckt, der
mir zu Hambach meine Uhr gemaust; ich würde ihm,
wenn wir zur Regierung kommen, sogleich die Polizei
übertragen und die Diplomatie. Ich kriege ihn aber
heraus, den Dieb. Ich werde nämlich im ›Hamburger
Korrespondenten‹ annoncieren, daß ich dem ehrlichen
Finder meiner Uhr die Summe von hundert Louisdor
auszahle. Die Uhr ist es wert, schon als Kuriosität: es
ist nämlich die erste Uhr, welche die deutsche Freiheit
gestohlen hat. Ja, auch wir, Germaniens Söhne, wir
erwachen aus unserer schläfrigen Ehrlichkeit... Tyran-
nen zittert, wir stehlen auch!«
Der arme Börne konnte nicht aufhören, von Ham-
bach zu reden und von dem Pläsier, das er dort genos-
sen. Es war, als ob er ahnte, daß er zum letztenmal in
Deutschland gewesen, zum letztenmal deutsche Luft
geatmet, deutsche Dummheiten eingesogen mit dursti-
gen Ohren - »Ach!« seufzte er, »wie der Wanderer im
Sommer nach einem Labetrunk schmachtet, so
schmachte ich manchmal nach jenen frischen erquick-
lichen Dummheiten, wie sie nur auf dem Boden unse-
res Vaterlands gedeihen. Diese sind so tiefsinnig, so
melancholisch lustig, daß einem das Herz dabei
jauchzt. Hier bei den Franzosen sind die Dummheiten
so trocken, so oberflächlich, so vernünftig, daß sie für
jemand, der an Besseres gewohnt, ganz ungenießbar
sind. Ich werde deshalb in Frankreich täglich ver-
grämter und bitterer und sterbe am Ende. Das Exil ist
eine schreckliche Sache. Komme ich einst in den
Himmel, ich werde mich gewiß auch dort unglücklich
fühlen, unter den Engeln, die so schön singen und so
gut riechen... sie sprechen ja kein Deutsch und rau-
chen keinen Kanaster... Nur im Vaterland ist mir
wohl! Vaterlandsliebe! Ich lache über dieses Wort im
Munde von Leuten, die nie im Exil gelebt... Sie könn-
ten ebensogut von Milchbreiliebe sprechen. Milch-
breiliebe! In einer afrikanischen Sandwüste hat das
Wort schon seine Bedeutung. Wenn ich je so glück-
lich bin, wieder nach dem lieben Deutschland zurück-
zukehren, so nennen Sie mich einen Schurken, wenn
ich dort gegen irgendeinen Schriftsteller schreibe, der
im Exile lebt. Wäre nicht die Furcht vor den Schänd-
lichkeiten, die man einen im Gefängnis aussagen läßt,
ich wäre nicht mehr fortgegangen, hätte mich ruhig
festsetzen lassen, wie der brave Wirth und die ande-
ren, denen ich ihr Schicksal voraussagte, ja denen ich
alles voraussagte, wie ich es im Traum gesehen...
Ja, das war ein närrischer Traum« - rief Börne
plötzlich mit lautem Lachen und aus der düsteren
Stimmung in die heitere überspringend, wie es seine
Gewohnheit war -, »das war ein närrischer Traum!
Die Erzählungen des Handwerksburschen, der in
Amerika gewesen, hatten mich dazu vorbereitet. Die-
ser erzählte mir nämlich, in den nordamerikanischen
Städten sähe man auf der Straße sehr große Schild-
kröten herumkriechen, auf deren Rücken mit Kreide
geschrieben steht, in welchem Gasthaus und an wel-
chem Tage sie als Tortulsuppe verspeist werden. Ich
weiß nicht, warum mich diese Erzählung so sehr frap-
pierte, warum ich den ganzen Tag an die armen Tiere
dachte, die so ruhig durch die Straßen von Boston
umherkriechen und nicht wissen, daß auf ihrem
Rücken ganz bestimmt der Tag und der Ort ihres Un-
tergangs geschrieben steht... Und nachts, denken Sie
sich, im Traume, sehe ich meine Freunde, die deut-
schen Patrioten, in lauter solche Schildkröten verwan-
delt, ruhig herumkriechen, und auf dem Rücken eines
jeden steht mit großen Buchstaben ebenfalls Ort und
Datum, wo man ihn einstecken werde in den ver-
dammten Suppentopf... Ich habe des andern Tags die
Leute gewarnt, durfte ihnen aber nicht sagen, was mir
geträumt: denn sie hätten's mir übelgenommen, daß
sie, die Männer der Bewegung, mir als langsame
Schildkröten erschienen... Aber das Exil, das Exil,
das ist eine schreckliche Sache... Ach! wie beneide ich
die französischen Republikaner! Sie leiden aber im
Vaterlande. Bis zum Augenblick des Todes steht ihr
Fuß auf dem geliebten Boden des Vaterlandes. Und
gar die Franzosen, welche hier in Paris kämpfen und
alle jene teuren Denkmäler vor Augen haben, die
ihnen von den Großtaten ihrer Väter erzählen und sie
trösten und aufmuntern! Hier sprechen die Steine und
singen die Bäume, und so ein Stein hat mehr Ehrge-
fühl und predigt Gottes Wort, nämlich die Märtyrge-
schichte der Menschheit, weit eindringlicher als alle
Professoren der Historischen Schule zu Berlin und
Göttingen. Und diese Kastanienbäume, hier in den
Tuilerien, ist es nicht, als sängen sie heimlich die
Marseillaise mit ihren tausend grünen Zungen?... Hier
ist heiliger Boden, hier sollte man die Schuhe auszie-
hen, wenn man spazierengeht... Hier links ist die Ter-
rasse der Feuillants; dort rechts, wo sich jetzt die Rue
Rivoli hinzieht, hielt der Klub der Jakobiner seine
Sitzungen... Hier vor uns, im Tuileriengebäude, don-
nerte der Konvent, die Titanenversammlung, wogegen
Bonaparte mit seinem Blitzvogel nur wie ein kleiner
Jupiter erscheint... dort gegenüber grüßt uns die Place
Louis XVI, wo das große Exempel statuiert wurde...
Und zwischen beiden, zwischen Schloß und Richt-
platz, zwischen Feuillants- und Jakobinerklub, in der
Mitte, der heilige Wald, wo jeder Baum ein blühender
Freiheitsbaum...«
An diesen alten Kastanienbäumen in dem Tuileri-
engarten sind aber mitunter sehr morsche Äste, und
eben in dem Augenblicke, wo Börne die obige Phrase
schließen wollte, brach mit lautem Gekrach ein Ast
jener Bäume, und mit voller Wucht aus bedeutender
Höhe herunterstürzend, hätte er uns beide schier zer-
schmettert, wenn wir nicht hastig zur Seite sprangen.
Börne, welcher nicht so schnell wie ich sich rettete,
ward von einem Zweige des fallenden Astes an der
Hand verletzt und brummte verdrießlich: »Ein böses
Zeichen!«

Ludwig Börne. Eine Denkschrift

Drittes Buch

Ludwig Börne.
Eine Denkschrift